Semana de um dia apenas
A sensação de que o tempo voa. Lugar comum, voar. Talvez porque voando passa por cima de nós, como que atropelando. Se a expressão dissesse “o tempo nada” e nela houvesse alguma realidade reflectida, talvez os gestos apressados da cidade não fossem mais que leves e suaves acenos, como que empurrando água invisível... Mas assim não é. Ele voa, esse é o facto.
Semanas de um dia, dias de uma hora apenas. Tudo escasseia. Até a oportunidade de parar, de estar numa quietude racional. Hoje toda a quietude que resta é a do irracional, do inconsciente. Num sono. Também ele por vezes escasso.