A feather falling

Paira pena. Sem peso.

Pluma que flutua sobre brisas suaves. Como barcos à vela ao sol nascente de um mar de bonança.

És música que, sem força, emociona.

Deslizas acima de tudo, como se o tudo fosse nada. Nada perturba o imperturbável rumo que tomas. Nada te agita. Pena. Pluma.

És vento, e não és nada. Talvez um suspiro...
Ah... Mas de suspiro nada tens...
És ar, então. Ou confundes-te com ele.

Mas És?

O som do gotejar insistente?
O inevitável compasso ritmado de uma respiração pausada?
O tic tac de um relógio que não mede Vida, só Tempo?