Dar pérolas a porcos

Expludo:
Assim me sinto, assim, fechado em mim. Com palavras em ebulição. Com vontade de aqui escrever coisas. Coisas que ao último momento desaparecem da mente. Tento escrever, mas não consigo porque não sou mais que vento. Vento que passa e anda. Vento que ruge enfurecido nos momentos em que é, ele próprio, varrido por um destino ladrão de palavras.

Explico:
Lanço durante meia hora um esforço da minha mente para trazer algo de novo à vida. E no fim, esse algo de novo evapora-se como se nunca tivesse existido. E não serei jamais capaz de reproduzi-lo fielmente.

Concluo:
Fugacidade da escrita. A tecla "delete" tão perto, ameaçadora, voraz.